Les incendies émotionnels

A touch is a blow

A sound is a noise

A misfortune is a tragedy

A joy is an extasy

A friend is a lover

A lover is a god

And failure is death.

Mrs Pearl Buck

Je ne pense plus. Oserai-je écrire alors que les pensées s’évaporent au fur et à mesure qu’elles naissent dans ma tête vide ? Que vais-je écrire ?

Je passe mes journées à laver, espérant me fatiguer suffisamment pour dormir le reste du temps.

Je passe mes journées à laver, espérant nettoyer cette tête pleine de soucis.

Je passe mes journées à laver, alors que ma chambre est aussi sale et bordélique que l’intérieur de mon crâne.

Je ne suis plus lourde. Je ne suis plus cette éponge trop gonflée.

Je peux à nouveau conduire ma voiture, être libre d’aller où bon me semble.

Je peux à nouveau me réveiller sans alarme, être libre de vivre quand j’ai fini de mourir.

Je peux à nouveau parler toute seule, être libre de m’engueuler et de me consoler.

Je peux à nouveau rêver d’autres vies, être libre d’imaginer toutes les histoires possibles que j’aurais pu vivre, celles que je pourrais vivre encore.

Je peux à nouveau refuser qu’on me traîne dans la boue, être libre de me traîner moi-même.

Je peux à nouveau rire avec mes amis, être libre de garder de la rancune et des souvenirs joyeux.

Je peux à nouveau descendre pleinement dans le Monde, en courant alternatif, lorsqu’il n’y a pas trop de nuages dans ma chevelure d’ange, lorsque mes yeux azurs ne virent pas à l’orage.

Je peux à nouveau respirer autrement qu’en apnée, nager autrement que ligotée, plonger autrement que plombée.

Je peux ? Vraiment ?

And we become

Night time dreamers

Street walkers

Small talkers

When we should be

Daydreamers

Moon walkers

Dream talkers

Aurora